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Mein Auge ließ das hohe Meer zurücke,

Als aus der Flut Palladios Tempel stiegen,

An deren Staffeln sich die Wellen schmiegen,

Die uns getragen ohne Falsch und Tücke.

 

Wir landen an, wir danken es dem Glücke,

Und die Lagune scheint zurück zu fliegen,

Der Dogen alte Säulengänge liegen

Vor uns gigantisch mit der Seufzerbrücke.

 

Venedigs Löwen, sonst Venedigs Wonne,

Mit ehrnen Flügeln sehen wir ihn ragen

Auf seiner kolossalischen Kolonne.

 

Ich steig ans Land, nicht ohne Furcht und Zagen,

Da glänzt der Markusplatz im Licht der Sonne:

Soll ich ihn wirklich zu betreten wagen?

 

Wie lieblich ists, wenn sich der Tag verkühlet,

Hinaus zu sehn, wo Schiff und Gondel schweben,

Wenn die Lagune ruhig, spiegeleben,

In sich verfließt, Venedig sanft umspület!

 

Ins Innre wieder dann gezogen fühlet

Das Auge sich, wo nach den Wolken streben

Palast und Kirche, wo ein lautes Leben

Auf allen Stufen des Rialto wühlet.

 

Ein frohes Völkchen lieber Müßiggänger,

Es schwärmt umher, es läßt durch nichts sich stören,

Und stört auch niemals einen Grillenfänger.

 

Des Abends sammelt sichs zu ganzen Chören,

Denn auf dem Markusplatze wills den Sänger,

Und den Erzähler auf der Riva hören.

 

*

 

Venedig liegt nur noch im Land der Träume,

Und wirft nur Schatten her aus alten Tagen,

Es liegt der Leu der Republik erschlagen,

Und öde feiern seines Kerkers Räume.

 

Die ehrnen Hengste, die, durch salzge Schäume

Dahergeschleppt, auf jener Kirche ragen,

Nicht mehr dieselben sind sie, ach, sie tragen

Des korsikanschen Überwinders Zäume.

 

Wo ist das Volk von Königen geblieben,

Das diese Marmorhäuser durfte bauen,

Die nun verfallen und gemach zerstieben?

 

Nur selten finden auf der Enkel Brauen

Der Ahnen große Züge sich geschrieben,

An Dogengräbern in den Stein gehauen.

 

Wenn tiefe Schwermut meine Seele wieget,

Mags um die Buden am Rialto flittern:

Um nicht den Geist im Tande zu zersplittern,

Such ich die Stille, die den Tag besieget.

 

Dann blick ich oft, an Brücken angeschmieget,

In öde Wellen, die nur leise zittern,

Wo über Mauern, welche halb verwittern,

Ein wilder Lorbeerbusch die Zweige bieget.

 

Und wann ich, stehend auf versteinten Pfählen,

Den Blick hinaus ins dunkle Meer verliere,

Dem fürder keine Dogen sich vermählen:

 

Dann stört mich kaum im schweigenden Reviere,

Herschallend aus entlegenen Kanälen,

Von Zeit zu Zeit ein Ruf der Gondoliere.

 

*

 

Was läßt im Leben sich zuletzt gewinnen?

Was sichern wir von seinen Schätzen allen?

Das goldne Glück, das süße Wohlgefallen,

Sie eilen - treu ist nur der Schmerz - von hinnen.

 

Eh mir ins Nichts die letzten Stunden rinnen,

Will noch einmal ich auf und nieder wallen,

Venedigs Meer, Venedigs Marmorhallen

Beschaun mit sehnsuchtsvoll erstaunten Sinnen.

 

Das Auge schweift mit emsigem Bestreben,

Als ob zurück in seinem Spiegel bliebe,

Was länger nicht vor ihm vermag zu schweben;

 

Zuletzt, entziehend sich dem letzten Triebe,

Fällt ach! zum letztenmal im kurzen Leben

Auf jenes Angesicht ein Blick der Liebe.

August Graf von Platen

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